POETAS CHILENOS

JUAN LUIS MARTÍNEZ (1942 - 1993)

La desaparición de una familia

1 - Antes que su hija de 5 años

     se extraviara entre el comedor y la cocina

     él le había advertido: "-Esta casa no es grande ni pequeña,

     pero al menor descuido se borrarán las señales de ruta

      y de esta vida al fin, habrás perdido toda esperanza"

2 - Antes que su hijo de 10 años se extraviara

     entre la sala de baño y el cuarto de los juguetes,

     él le había advertido: "-Ésta, la casa en que vives,

     no es ancha ni delgada: sólo delgada como un cabello

     y ancha tal vez como la aurora,

     pero al menor descuido olvidarás las señales de ruta

     y de esta vida al fin, habrás perdido toda esperanza".

3 - Antes que "Musch" y "Gurba", los gatos de la casa,

     desaparecieran en el living,

     entre unos almohadones y un Buddha de porcelana,

     él les había advertido:

     "-Esta casa que hemos compartido durante tantos años

     es bajita como el suelo y tan alta o más que el cielo,

     pero, estad vigilantes

     porque al menor descuido confundiréis las señales de ruta

     y de esta vida al fin, habréis perdido toda esperanza".

4 - Antes que "Sogol", su pequeño fox-terrier, desapareciera

     en el séptimo peldaño de la escalera hacia el 2º piso,

     él le había dicho: "-Cuidado, viejo camarada mío,

     por las ventanas de esta casa entra el tiempo,

     por las puertas sale el espacio;

     al menor descuido ya no escucharás las señales de ruta

     y de esta vida al fin, habrás perdido toda esperanza".

5 - Ese último día, antes que él mismo se extraviara

     entre el desayuno y la hora del té,

     advirtió para sus adentros:

     "-Ahora que el tiempo se ha muerto

     y el espacio agoniza en la cama de mi mujer,

     desearía decir a los próximos que vienen,

     que en esta casa miserable

     nunca hubo ruta ni señal alguna

     y de esta vida al fin, he perdido toda esperanza".

MANUEL SILVA ACEVEDO (1942)

SILVA ACEVEDO

Danubio azul

Era un animal romántico, dijo el orangután

y apretó en su puño al granadero

y luego lo engulló

y se llenó de cintas de primera comunión

de fragatas en llamas

de bosques azotado por vendavales

de pequeñas explosiones atómicas

de cadáveres en campos de batalla

Era un animal mitológico, dijo la hiena

sumida en las tripas del orangután

y se sintió repleta de medallas y escarapelas

de ofrendas florales y salvas de cañonazos

de asonadas callejeras y cargas de caballería

de marchas nupciales interrumpidas a balazos

Era vox populi un animal de mala entraña, dijo el gusano

royendo las entrañas podridas de la hiena

y entonces fue el día del Juicio Final

y los cadáveres diseminados en campos de batalla

se pusieron de pie

y estalló el Danubio Azul

y cada oveja tomó a su pareja

y se danzó hasta altas horas de la madrugada

cuando la multitud derribó las puertas de Palacio

y una pálida dama desmayándose en los brazos de

                                          su granadero

exclamó: es el siglo que muere, amor mío.